Lykas Skriptorium

»Seid Ihr es?«, fragte die alte Frau, die auf den Stufen saß, die zur größten Statue hinaufführte. Sie schien alt zu sein, aber ihre Augen trugen den Glanz früherer Klugheit in sich, jene Form von Klugheit, die einem nie verloren geht. Hayes konnte fühlen, wie sie seziert wurde, auseinandergenommen, neu zusammengesetzt. »Wie bitte?«, fragte sie. Ihre Stimme wirkte anders in dieser Umgebung, sonderbar klein, während die Stimme der alten Dame, die ihren breiten Hut zurechtrückte, die Luft zerschnitt. »Annea?« »Ich…

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»Heh! Heh! Du musst warten!« Hayes stoppte und blickte sich um. Ein alter Mann, dessen Mütze ihn von den anderen unterschied, war nach vorn getreten. Sein Gesicht glänzte vor Schweiß … oder Aufregung. Sein Bart war kurz und weiß. Seine Augen starrten durch zwei metallene Reifen, die auf seiner Nase befestigt waren, starrten durch Glas, das so perfekt und klar war, dass sie es nur erkannte, weil seine Augen sonderbar winzig wirkten. Er nahm das Objekt von der Nase, rieb…

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Und dennoch, es war nicht exakt der gleiche Geschmack gewesen, wie Hayes bemerkte. Der Unterschied zwischen Honig und Fleisch war winzig, aber vorhanden, als ob sie im Fleisch eine jüngere Version erlebt hätte. Auch der Wein, obwohl sauer, wirkte echter. Das fiel ihr aber erst nach Stunden auf. In dieser Zeit war sie weiter durch Gegend geritten. Die Straße war gewachsen, nun wirklich breit genug, um mehr als nur einen Wagen zu bewegen. Auch schien sie nicht mehr allein zu…

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Das Rauschen der Bäume hüllte sie ein. Schatten krochen über ihre Haut, der Wind murmelte hier stiller als draußen, in der Ebene, in der Blumenebene. Hier wirkten andere Kräfte. Das einsame Hacken eines Spechtes teilte die Einsamkeit. Der Weg war von alten Nadeln bedeckt, knirschte bei jedem Schritt. Hayes war abgestiegen, führte ihr Pferd am Zügel. Ihre Augen sprangen von Busch zu Busch, von Baumstamm zu Baumstamm. Diese kleine Welt war ruhig, zu ruhig. Weder hatte sie Menschen gesehen noch…

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